Арсений Тарковский
Поэт начала века
Твой каждый стих - как чаша яда,
Как жизнь, спаленная грехом,
И я душы, хоть и не надо,
Нельзя дышать, твоим стихом.
Ты - бедный мальчик сумасшедший,
С каких-то белых похорон
На пиршество друзей приведший
Колоколов прощальный звон.
Прости меня, я как в тумане
Приникну к твоему плащу
И в черной затвердевшей ткани
Такую стужу отыщу,
Такой возврат невыносимый
Смертельной юности моей,
Что разрушенье Хиросимы
Твоих созвучий не страшней.
Тогда я простираю руки
И путь держу на твой магнит.
А на земле - "В последней муке
Вниху душа моя скорбит".
1959
| Предыдущее стихотворение |
Следующее
стихотворение |
