стр. 68
ДМ. СЕМЕНОВСКИЙ
ПОЭТ
Ну, как не приметить такого чудака?
Рассеянным, праздным скитальцем
Он идет по асфальту, глядит в облака
И трогает тумбы пальцем.
Зыбкий, непрочный, он так непохож
На грузную улицу эту!
Его бы - в поле, в волнистую рожь,
Но там ему места нету.
Однажды, подростком, в закатной мгле
Он услышал гармонию мира.
Туманно звучали голоса на селе,
Было тихо, пахуче, сыро.
И, грея глаза о теплый закат,
Увядавший в золотых переливах,
Он почуял во всем обольстительный лад,
Как весть о стране счастливых.
Он понял, какая уродливая ложь
Наша жизнь, страданием поросшая.
"Если, - думал он, - облик земли хорош,
То и жизнь пусть будет хорошая!.."
Так милостью солнца родился поэт,
И веселым, и грустным близкий,
Мечтатель, влюбленный в улыбки и свет,
Такой, как Франциск Ассизский.
стр. 69
Шли легкие годы. Как будто во сне.
Он рос под отцовским кровом,
Набухая, как почки берез по весне,
Текучим песенным словом.
И вот - этот город. Кирпичный дом.
Гулкая, как колокол, лестница:
Высокая комната с шатким столом.
Свет электрического месяца.
Городские совы - золотари -
Гремят по улицам бочками,
А он, глашатай певучий зари,
Все клонит лицо над строчками.
Худая легла на бумагу рука,
И с шелестом в поле бумажном
Ясной ромашкой распускается строка.
О самом дорогом и важном.
Глуха, безответна ночная тишь,
Лишь ветви машут в окошки.
Где-то в углу голодная мышь
Грызет случайные крошки.
Бредит дитя, ровно дышит жена.
Любимая, верная, бедная!
Совсем, ну, совсем еще девушка - она,
А какая усталая, бледная!
Ситцевое платье, уронив рукава,
Струится рядом с кроватью.
И шопотом читает он ромашки-слова
Скромному ситцевому платью.
Равнодушно светит на бумажные листы
Месяц электрический низкий.
О чудак, полюбивший полевые цветы,
О русский Франциск Ассизский!
стр. 70
Этот мечтатель, чудак этот - я.
Это я слышал музыку мира.
И в ситце мила мне подруга моя,
И в грусти нежна моя лира.
Увядший, осмеянный, втоптанный в пыль,
Я так рад, что живу на свете,
Что жидких волос моих легкий ковыль
Ласкают солнце и ветер.
Чем жизнь на меня наседает лютей,
Чем горче мои потери,
Тем злей ненавижу я муки людей,
Тем ближе мне птицы и звери.
Земля, я люблю твой весенний наряд,
Люди, люблю вас стыдливо.
И взгляд звезды и девический взгляд
Чаруют меня, как диво.
Цветок, растерявший свои лепестки,
Бедняк, позабывший удачу,
От нежности, радости, грусти, тоски
Я плачу.
(Перевал: Литературно-художественный альманах. Сборник. М.; Л. Гиз. 1928. Сб. 6)
