стр. 101

     Б. Пастернак.

     ВОРОБЬЕВЫ ГОРЫ.

     Грудь под поцелуи, как под рукомойник!
     Ведь не век, не сряду лето бьет ключем.
     Ведь не ночь за ночью низкий рев гармоник
     Подымаем с пыли, топчем и влечем.

     Я слыхал про старость. - Страшны прорицанья!
     Рук к звездам не вскинет ни один бурун.
     Говорят, - не веришь: на лугах лица нет,
     У прудов нет сердца, Бога нет в бору.

     Расколышь же душу! Всю сегодня выпень.
     Это - полдень мира. Где глаза твои?
     Видишь, в высях мысли сбились в белый кипень
     Дятлов, туч и шишек, жара и хвои.

     Здесь пресеклись рельсы городских трамваев.
     Дальше служат сосны. - Дальше им нельзя.
     Дальше - воскресенье. Ветки отрывая,
     Разбежится просек, по траве скользя.

     Просевая полдень, Тройцын день, гулянье,
     Просит роща верить: мир всегда таков,
     Так задуман чащей, так внушен поляне,
     Так на нас, на ситцы пролит с облаков.