стр. 7

     Семен Родов.

     * * *

     Как огонь полыхая,
     Мечет снопы золотые,
     Не так ли и нашего стиха
     В лицо твое пламень, Россия?

     Слепнут очи от света, от рези задымленных век,
     Но огонь, чем сильнее ласкает, тем слаще.
     Не таков ли и твой пробег
     Под вихрь революций палящих?

     Расторгай слепоту, прозревай
     За земными иные дали,
     Чтоб миры, словно огненный вал,
     От прозревших очей запылали.

     Из птичьего гнезда синевы
     Да в простор неземных раздолий!
     А песни языком огневым
     Залижут палящие боли.