стр. 8

     В. Еферов.

     КАРАНДАШ.

     Кусочек дерева, графит и грани,
     А в сердце отчего-то дрожь...
     Быть-может, за того, кто утром ранним
     Надрывно кашлял, легкие изранив,
     Под окрики сердитых рож...

     И бьется мысль, стучится молоточком,
     Когда в руках держу графит:
     Что он - старик... что у него есть дочка,
     Что жизнь его - минутная отсрочка,
     А у внучат неизлечим рахит...

     А может-быть, глядя на марку "Фабер"
     И пряча в дерево графит,
     Он дерзостный сюда лукаво запер
     Желанье буйное: счета всех фабрик
     По своему переграфить!

     Тогда к чертям - что он старик, да с дочкой
     Он спит и видит штамп Со-Ре...
     Всю ночь сегодня с ним мы прохохочем...
     И, утомясь от ритма беглых строчек,
     Я лягу спать лишь на заре...

     И чего, чего ты только ни создашь,
     Полированный, граненый карандаш...