Мы живем в одном городе. Он появился недавно, может быть, лет 5 назад. Его до сих пор по привычке делят на два мегаполиса, большой и маленький - так, как было принято раньше. Но мы-то знаем, что этот город один, просто, как персик, он разламывается на две половинки.

Одна из них чуть больше, краснее и волосатей. Там живу я и набираю эти строки, попивая йогурт "Данон" из бутылочки, журя себя за невоздержание вчерашним вечером. Другая половинка - поменьше и потемней. Там живет моя тезка, которая занята сейчас поисками стихотворных форм, сохранивших на века наше с ней имя.
Поиски ее с каждым часом увенчиваются все большим успехом, что не может не радовать и мое усталое сердце.

Мы идем по мостовым, каждая по своей, вперед - туда, в песочный чертог, где по ночам просыпается прекрасный принц, берет в руку перо и начинает писать соловьиной песней то, что мы ревностно будем смаковать следующим утром,
днем и вечером.

Песочному принцу нет до нас особого дела.
Он засыпает утром обратно, видит сны, в которых бродит зачарованная принцесса и рвет с яблонь зеленые листья. В песочном саду никогда не бывает яблочных урожаев. Песочный сад давно высох, за что мы его и любим.

Мы наклоняемся над его лбом и нежно целуем.
Мы знаем, что без нас он ничто.
Потому что если мы не будем его любить, его просто не станет.
Растворится без осадка в бокале "Кьянти", который мы делим перед сном,
прячясь от ветра за мониторами.

- Спокойной ночи тебе, дорогая.
- Sweet dreams, cara mia...

Наш город засыпает, а песочный принц шумно ворочается и стонет.
Ему снится последняя любовь Казановы.